PARA POETAS

        

         Das vidas que vivi.

         Sinto o peso de ser um louco poeta.

         Para poetas.

         Não importa o que importa para os outros.

         Para poetas.

         A vida é complexa.

         Cheia de mistérios.

         Cheia de devaneios.

         Nesta vida que vivi.

         Sinto que estou preso a este corpo.

         Existe muito que espera para me libertar.

         Sei que estarei vivo o quanto for a eternidade.

         Para poetas.

         A vida é se jogar.

         De cabeça em um grande abismo.

         É dançar no meio do fogo.

         A vida que vivi.

         Não é simples e nem única.

         É cheia de vidas.

         É repleta de outras vidas além desta própria.

         Não se trata de palavras.

         Mas sim de realidades insanas.

         Ninguém pode julgar o que já foi condenado.

         Ninguém nem mesmo Deus.

         Se na condenação há injustiça.

         Quem é quem neste mundo de Deus e Diabo?

         Para poetas simplesmente existe.

         A existência de uma eternidade.

AO SR. ESQUISITO

       

                                     Ao Sr. Esquisito.

         Ao Sr. Estranho.

         Eu digo é hora de ir.

         Eu digo é hora de ser você.

        

         Neste mundo será tratado como lixo.

         Neste mundo será tratado como estorvo.

         Um louco.

         Um insano.

        

         Eles querem a corrupção.

         Eles preferem a corrupção.

         Do que ser esquisito.

         Do que ser estranho.

         Tenhas força.

         Tenhas esforço.

         E mostre ao mundo que na loucura.             

         Existe a retidão.

         Ninguém importa.

         A não ser você mesmo.

         Todos iram lhe abandonar.

         Todos iram lhe julgar.

         Melhor é o louco insano.

         Do que o corrupto e ganancioso.

         Tão ganancioso que desejam controlar.

         Controlar todas vidas ao redor.

         Mas para o Sr. Estranho.

         Mas para o Sr. Esquisito.

         Nada importa tanto.

         Quanto ser ele mesmo.

A MEMORIA DO UNIVERSO

       

         Estar preso a uma realidade.

         Estar preso a um elo da existência.

         Arrastado todos os dias.

         A voltar a este mundo.

         Acordar.

         Nesta realidade.

         Perceber a fina camada.

         Do real e do louco.

         Na loucura do poeta.

         Na visão do poeta.

         Esta a visão das realidades.

         O choque das verdades.

         Apenas alguns podem ver.

Apenas alguns podem suportar

         O choque das realidades.

         É feita pela real da existência.

         Somos uma parte de um todo.

         Somos uma roldana parte de uma grande maquina.

O existir a vida.

         Esta na memória de universos.  

         O mecanismo da existência.

         É o que faz a vida existir agora.

         Como uma memória gravada.

         No disco rígido dos universos.

         A vida sempre existiu.

         A vida sempre existira.

         Muitas realidades.

         Chocam se em uma verdade.

         Em vidas existentes dentro de universos.

         Em uma verdade real.

         A conectividade entre a vida.

         O segredo da consciência da plenitude.

         Somos uma parte de um todo.

         Somos uma parte da consciência plena.

         Arrastados a este mundo.

         Desconectado e desorientado.

         Sem perceber a gigantesca vida.

         Sem saber da real da existência.

A consciência é maior que nossa mente.

O existir são maiores que nosso mundo.

O fim da nota musical.

O fim do elo existencial.

Para o universo

É o inicio de outra nota.

É o inicio de outro elo.